الفصل الثاني: قدّيس السيف
"يبدو أن الصغير يريد أن يُنتزع لسانه من فمه."
كان الصوت أجشّاً، عميقاً، ومشحوناً بالتهديد — كأنه صوت رجل يتمضمض بالحصى صباحاً ويهدد الأيتام للتسلية.
ارتدت الكلمات على جدران الزقاق، واطئة وخطرة.
الضوء الباهت لمصباح يتوهج ثم يخفت فوقهم رسم ظلالاً قاسية على وجوههم.
استدار الرجل الأول.
حبس آزل أنفاسه.
الرجل أصلع، جمجمته تلمع تحت الضوء الأصفر المريض.
لكن ما لفت النظر لم يكن غياب الشعر، بل شبكة الندوب المتعرجة الممتدة من صدغه حتى فكه.
كانت متقاطعة مثل صواعق منقوشة على جلده، بقايا حروب أو معارك... أو حياة عنف لا تنتهي.
إحدى عينيه كانت بيضاء عمياء، والأخرى تلمع ببرود قاسٍ.
يبدو كرجل يقتل فقط ليستمتع بأصوات التوسل.
"جرّ السلاسل ثانية يا ولد،" growled الرجل الأصلع، "وانظر كيف لن أقتلع لسانك وأعلقه كزينة."
لم يقل آزل شيئاً. غرائزه صرخت أن لا يختبر هذا الرجل.
لكن إن لم يكن هذا كافياً لشلّه، فالثاني بالتأكيد كان كذلك.
استدار صاحب العباءة قليلاً، فانساب الضوء الخافت على وجهه.
أو بالأحرى — ما كان ينبغي أن يكون وجهاً.
بدلاً من ذلك، حدّق في آزل رأس أفعواني.
عينان ضيقتان بحدقتين مشقوقتين.
أنّياب بارزة من بين شفتين رفيعتين.
جلده الذي هو في الحقيقة حراشف كان يلمع بأخضر باهت تحت عباءته البنية.
يداه، بمخالب قشرية، أمسكتا السلسلة كما لو كانت مقوداً.
ابتلع آزل ريقه بصعوبة.
(مخلوق وحشي؟ لا... ليس مخلوقاً عادياً. إنه لاميان. نوع متطور. فئة نادرة من الأعداء في اللعبة. لماذا بحق الجحيم أنا مقيّد بيد وحدة نادرة كهذه؟!)
قال اللاميان بهدوء: "قلت لك، لا وقت لهذا. علينا إيصال الصبي إلى الأعماق بأسرع وقت."
كان صوته ناعماً كالحرير، مغموساً بالسم.
تصلّب آزل.
الأعماق.
في ألعاب أخرى قد يسمونها السوق السوداء، منطقة محايدة مليئة بالتجار المشبوهين وأصحاب العيون القلقة.
لكن في سقوط آريس، الأعماق كانت جحيماً.
إمبراطورية تحت الأرض، جاثمة تحت الأحياء الفقيرة، حيث تُقام المزادات غير الشرعية، حيث يباع الوحشيون في أقفاص، وحيث ينتهي حظ العامة ليصبحوا عبيداً مدى الحياة.
"بمجرد أن تدخل الأعماق... لا تعود."
تذكر آزل تلك الجملة من شخصية جانبية. لم يعطها أهمية وقتها.
الآن كانت تدوي في جمجمته مثل طبول لعينة.
خفق قلبه بعنف.
اختبر السلاسل بحذر — لكن الرجل الأصلع جذبه على الفور.
"كرّرها يا صبي. لترى ما سيحدث."
"أنا... لم أفعل،" تمتم آزل. "كنت فقط — أُه — أُعدّل... عمودي الفقري."
لم يكن حتى يعرف ما الذي يقوله.
(أحتاج خطة. أحتاج معجزة. أحتاج تدخلاً من الحاكم نفسه. أو نيزك. نعم، نيزك سيكون رائعاً الآن.)
...
أخيراً، انفتح الزقاق على شارع أوسع.
المطر ما زال يتساقط خفيفاً، يبلل الأرض، لكن الغيوم بدأت تتشقق.
أشعة قمر باهتة تسللت من الغطاء العلوي.
كان الشارع ساكناً. المباني هنا متشققة ومغطاة بالطحالب، لافتاتها محطمة ونوافذها مسدلة.
مكان يُسلب فيه الأمل ولا يبلّغ عن الحادثة.
ثم —
خطوات.
بطيئة. واثقة.
ارتفعت عينا آزل إلى الأمام.
رجل يقترب.
كان يرتدي رداءً أبيض نظيفاً بدا حديث الكيّ — غريباً تماماً وسط هذا القذَر.
شعار قرمزي يلمع على صدره الأيسر — سيف مغروس في تاج من الورود.
شعره الفضي الطويل انساب حتى كتفيه، بالكاد يتحرك مع الريح.
عيناه، زرقاوان كالثلج، تحملان إحساساً لم يستطع آزل وصفه.
كأنه يرى كل شيء.
تعرف عليه آزل فوراً.
ستيفن ثورن.
قدّيس السيف في هذا العالم.
شخصية أسطورية غير قابلة للعب، كان في اللعبة مدرب البطل على فنون الروح خلال الفصل الثالث.
معروف بمهارته الفريدة في السيف وقصته المأساوية — فقد سُرقت ابنته الوحيدة وقُتلت على يد تجار العبيد قبل سنوات.
وكان يكرههم حتى النخاع.
توقف اللاميان والرجل المشوّه.
قال اللاميان بريبة: "أنت لا تنتمي إلى هنا."
جاء صوت ستيفن هادئاً صافياً، كجدول ماء على فولاذ:
"ولا أنتما كذلك."
تحركت يده ببطء داخل ردائه. البطء نفسه جعل آزل يقشعر.
أخرج ستيفن لفافة بردي.
قرأ بصوت واضح:
"غوران سلايد. مطلوب بتهمة الاتجار غير المشروع بالعبيد، خمس تهم وسم سحري، تهمتان بالاعتداء على فارس من المملكة، وحادثة واحدة تتعلق بعنز وعود موسيقية."
زمجر غوران، الرجل الأصلع: "لم يُثبت ذلك أبداً."
لم يرمش ستيفن حتى. "وأيضاً، ريكسّا من سلالة اللاميان. مدرج كوحشي مارق ومتهم بالتسلل غير المصرّح به إلى أراضي البشر. تهمتان وسم لحوم، وتهمة سرقة قلب—"
"ذلك سوء تفاهم،" تمتم ريكسّا.
"—وشريك في جرائم غوران سلايد."
تبادل الرجلان نظرات سريعة. السلاسل أصدرت صريراً بينما خطا آزل خطوة حذرة إلى الخلف.
تابع ستيفن: "الآن، يمكنكما إطلاق سراح الفتى والاستسلام بهدوء... أو المقاومة."
مد يده برفق إلى خصره وسحب سيفه.
شفرة فضية جميلة، أنيقة وطويلة، تهتز بطاقة غامضة.
بمجرد أن خرجت من غمدها، تغيّر الهواء.
شعر آزل بذلك فوراً.
الهالة.
كانت هالته زرقاء، تلتف حول السيف فيما ضغط خانق نزل عليهم.
ارتجفت ركب آزل وسقط على الأرض، عاجزاً عن تحريك عضلة.
هذا لم يكن رجلاً يمكن هزيمته بزر سريع.
هذا كان مادة النهاية.
زمجر غوران، قبضته تتشقق مع تصاعد السحر.
هسهس ريكسّا ولسانه يخرج: "لا تستحق هذه المواجهة."
"أتظن أننا نستطيع الفرار؟" زأر غوران.
قال ستيفن ببساطة: "لا. لا تستطيعان."
ثم اختفى.
